صباح الزهيري
في زاويا الولاية المنسية , غالباً ما يذوب الحاضر في ذاكرة الأزقة العتيقة , ففي كل مكانٍ تجد أثراً يروي آلاف الحكايا عن أولاءك الذين قادتهم الخطى للسير في طرقاتها دون ان يعلموا شيئاً عن النهايات التي تنتظرهم , بعضهم ترك ذاكرة المدينة تتحدث عنه , والبعض الآخر حملت أفواه ساكنيها أخباره في المجالس والمقاهي , والتي أرتادها لسماع ما يتناقله الناس من تلك الأخبار , ها أنا انصت الى نهايات دور التسليم لمقام الخلوتي ( الجهاركاه ) الذي يقرأه المتصوفة , نغم يسمى ( الركبانية ) , وعلى درجة القرار المنخفض , يكاد المؤدي أن يكلم نفسه وهو يردد
أرد آخذك وأنهزم وأسكن بلاد الروم ,
مالوم منك يابعد رويحتي مالوم ,
ذلك هو عتب العاشق للمعشوق , وتلك هي الومضة التي تُحرر في قفص الكلمات , هذه الومضة القصيرة , كضوء في ليل طويل , تختزل عالماً من الدلالات في حيز ضيق من الكلمات . ما زلت أغازل الشغف القديم للغة , لعلّي أستنشق من بين حروفها ظلّاً من ألأحلام الضائعة , فليست اللعبة أن تلامس ما تريد وجهًا لوجه , ولا أن تقف أمام المرآة منتظرًا أن تردّ لك الغياب بصورة , فأنت هناك في البعيد , تمارس طقوسك بصمت كما لو أنك تعانق الضباب برجاءٍ أن يثمر وجهًا في أقصى الأفق , لعلّ في الكلامِ مشقّة لا تحتملها النفوس , ولا تألفها الأرواح , لعلّ فيه خدشًا للحُب , والكرامة , والإباء , لما تعاتبنا غلب علينا الفضول , وربما الشغف , وربما لا , كلُّ ذلك كان بلا كلمات , وحين حان وقتُ الكلام , صمتنا , كأنّه لم يُعجبنا الأمر , انتهت الحكاية , فعدنا إلى الصمت ,صمتًا , كما بدأنا , وكما نستحق.
في لحظة لا احد يستطع تفسيرها , فلا أحد يرى المزاج حين يقسو ولا أحد يسمعه حين يهمس , هو الذي يقرّر متى أكون أنا ومتى أكون ظلي ,
يا سلمى ,
يا سيّدةَ الشعرِ والنَّبضِ ووهجَ الحروفِ بعينِ الغضبْ ,
نسجتِ الوجعَ على ضوءِ روحٍ تُعانقُ في الأرضِ مجدَ الحَطَبْ ,
أنا لستُ غيرَ حروفٍ تهادتْ على شرفةِ الوجعِ المُلتَهِبْ ,
أنا ظلُّ محب يمرُّ الحنينُ بأوردتي ,
ويعودُ يَنسكِبْ ,
أنا نفْسُ سالكةٌ في الغيابِ تُرى حين تُفنى
, وتخفى إذا اقتربتْ
, أيا سلمى ,
والعشقُ مذهبي وفي الحبِّ وحدهُ قد عرفتُ النّسَبْ ,
وعندما تكون الكلمات بسيطة , لا تسأل كثيرا , لا تبوح بما يفوق حاجتها , لكن الكلمات تترك في حديثها فراغات ذكية , كأنها تدعوه لاكتشافها دون أن تعطيه خريطة.
كتب أنطون تشيخوف في رواية السيدة صاحبة الكلب :
هناك حب لا يُنسى , يبقى متجذرًا في القلب حتى بعد أن يمضي كل شيء , تظن أنك تجاوزته , أنك تحررت منه , ثم فجأة , في لحظة عابرة , تسمع صوتًا يشبه صوته , أو تلمح شخصًا يحمل ملامحه , فترتجف روحك وكأنك التقيته من جديد , لكنك تعلم , في أعماقك , أن ما ضاع لا يعود , وأن بعض المشاعر تبقى حبيسة القلب , لا تبوح بها ولا تموت أبدًا , إنها تظل هناك , تنبض في صمت , كجمر تحت الرماد , تنتظر نسمة واحدة لتشتعل من جديد , فهل الحب الحقيقي هو الذي ينتهي , أم ذاك الذي يبقى , حتى لو لم يعد له وجود؟ .
يقول ميشال زيفاكو :
الحب لا يعرف الألقاب ولا يخضع للتراتيب إنه تمرّد القلب على قوانين العالم , عندما قالت له غاضبة :
ﺳﺄﻗﺘﻠﻚ ﺇﻥ ﻋﺮﻓﺖ ﺃﻧﺜﻰ ﻏﻴﺮﻱ ,
قال : الميت لا يموت الا مرّة وأحدة , فكيف تقتلين من مات فيكي عشقاً ؟
هل سمعتم عن غزل الفقهاء :
كان عروة بن أُذينةَ زاهِدًا ورعٍا , وكثيرُ علم وفقيه , ومَعَ ذلكَ كَانَ رقيق الغزل كثيره , مِن جمِيل مَا قالْ :
إذا وجَدْتُ أُوارَ الحبِّ في كبدي أقبلتُ نحو سقاء القوم أبتردُ , هبني بَرَدتُ ببرد الماءِ ظاهرَهُ فمن لِنَار ٍعلى الأحشاء تَتَّقِدُ؟ ,
الحب ليس في العثور على شخص تعيش معه , بل في العثور على شخص لا يمكنك تخيل الحياة دونه , لا تقع في الحُب إلا مع شخص يجنّ إن تخللت أصابعك بين أصابع غيره , يسأل عن أسباب الخدوش في أطرافك ويراها بمثابة علامات لأيام مرّت على قلبك , يلاحظ أبسط تفاصيلك تلك التي قد تظن أنها غير مهمة , لكنه يراها كل شيء,يعانقك عناق المكتفي بك عن جميع ما في الكون .
الْحبُّ مرضٌ خطيرٌ لَا يُصابُ بهِ إلَّا مَنْ فِي قلْبِهِ قبسٌ منْ نورٍ , وفي دعْوةُ الْحبِّ :
إرسال تعليق